Patine

Patine – do francês patine, do italiano patina, camada que recobre algo, velatura;

coloração natural ou conjunto de resíduos ou depósitos que, num objecto ou num imóvel mostram a marca do tempo e do envelhecimento.

in Dicionário Priberam da Língua Portuguesa

É a patine que dá alma aos objectos e às pessoas.

A minha casa é velha e tem patine.

Já sofreu obras mas a patine mantém-se.

A falta de dinheiro tem só essa vantagem: não proporciona remodelações megalómanas e irreconhecíveis…

As casas remodeladas que visitei na minha rua estão absolutamente incríveis, mas perderam a alma que a minha ainda tem.

Por aqui, a remodelação e a decoração são, por todos os motivos, processos muito lentos e que incluem reaproveitamento.

Os objectos, novos e velhos, andam  à procura do seu lugar…

por vezes durante anos.

De tantas imagens que procuro e guardo, acredito que o brainstorming vai acontecendo e que os salões vão ganhando, muito lentamente, sentido.

Vai demorar, mas quem tem pressa?

Aprendi, no Alentejo, que a calma é uma importante virtude.

É verdade que, periodicamente, fico ansiosa com o facto das divisões estarem tão evidentemente inacabadas, especialmente o meu escritório, mas sei que a impaciência é um dos meus piores defeitos.

Todas as imagens são do blog HWTF.

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Spring

“I am the spring, love is blossoming
You take the fall in sacrifice
I’ll cheer you up, fill your empty cup
And we can sup on summer skies!”

Pássaros azuis

A propósito da proliferação de programas de televisão hediondos que transformam as relações entre humanos num espectáculo sórdido;

A propósito desta fúria de publicar todos os momentos da vida, esquecendo o significado da palavra intimidade;

A propósito de declarações despudoradas nas redes sociais e #amordaminhavida / #morroporti;

surgem-me as palavras de Egito Gonçalves:

“Uma declaração de amor não é acontecimento do domínio público, uma baleia que vara na praia sob o sol dos desastres e convoca multidões, desalinhando hábitos quotidianos;

uma declaração de amor é um acto de grande intimidade que ergue um véu transparente de onde brotam mel e pássaros azuis. As palavras directas ou indirectas, ditas ou escritas, suscitam a carícia única, irrepetível, a leve percussão que desenha no silêncio a imagem do que se ama.

E assim terá de se guardar. Num lugar seguro onde os sismos não possam encontrar o mapa do tesouro. ”

Egito Gonçalves, O Mapa do Tesouro

As fotografias são da alemã Katharina Geber, do meu site de eleição IGNANT.

Eliete

A Eliete tem quarenta e dois anos e uma vida aparentemente comum, uma “vida normal”, como escreve Dulce Maria Cardoso, na capa do seu último livro.

Quarenta e dois anos e uma “vida normal”… tal como eu.

“Quando acabei de me maquilhar no espelho da casa de banho e me vi depois no de corpo inteiro, fui surpreendida por uma mulher atraente. Não me pareceram trágicas as marcas dos mais de quarenta anos de vida, admirei o meu cabelo forte, apesar de saber as suas raízes a embranquecerem, e agradou-me que as rugas dessem algum mistério aos meus vulgares olhos castanhos. Fiz passar com vagar o indicador direito ao longo do contorno do meu rosto que, ao começar a indefinir-se, ganhava finalmente caráter. Descobri, como quem entrevê um velho conhecido ao longe, as minhas feições de jovem adulta. A jovem adulta que fora igual a milhões de jovens adultas de beleza mediana dera lugar a uma mulher que carregava uma história, e a minha história distinguia-me de qualquer outra. Até o dente torto que tanto me atormentou se afirmava agora único entre os sorrisos certos e demasiado brancos das clínicas de implantes espanholas. Não cheguei a enterrar o machado de guerra, mas aceitei as tréguas que o meu corpo a envelhecer me oferecia, se não nos podíamos separar teríamos de pelo menos arranjar maneira de ficarmos em paz, e quanto mais unidos estivéssemos mais imbatíveis seríamos perante os outros.”

Num arrebatamento saudável mas infantil, só me ocorre dizer que Dulce Maria Cardoso é, neste momento, a minha escritora preferida!

Sérgio de Almeida Correia argumenta no Delito de Opinião!

 

Disfarces

Nos dias que correm, qualquer figura pública publica um livro.

Infelizmente, nos dias que correm, o comum mortal é elevado ao estatuto de figura pública apenas porque aparece na televisão ou no youtube.

Ora nós sabemos que surgem as mais incríveis nulidades e aberrações na televisão e no youtube….

Mais espantoso ainda é que quem escreve um livro intitula-se escritor.

O total absurdo acontece quando os restantes o legitimam e também lhe chamam escritor.

A palavra banalizou-se e, há bem pouco tempo, ouvi dizer que o Gustavo Santos era escritor. O meu queixo caiu… e ainda lá está!

 

Mas o que é um escritor?

Não é, definitivamente, quem escreve livros.

A minha definição favorita é de Simone de Beauvoir:

“O escritor original, enquanto não morre, é sempre escandaloso“.

Mário de Carvalho salienta a função do escritor:

“O escritor faz um trabalho raro e único.

O escritor, tal como os outros artistas, é o garante de uma identidade nacional.

Todos os artistas que lidam com os sonhos dos homens merecem ser reconhecidos e mais bem remunerados que um gestor.”

Infelizmente, só um país com pouca formação literária pode usar a designação “escritor” indiscriminadamente.

Como não tenho por hábito aderir a folias carnavalescas, há dias em que acho mesmo que preciso de um cigarro!

Este é do fotógrafo Bobby Mandrup.