As flores são as formas
completas das
estrelas que a luz solar devora
Vagueio entre elas
urdindo a viagem diurna
da imperfeição
A primavera aberta
nas margens incandescentes
alberga a
dor das formas
ilusão do estio primitivo
como se flores, de novo,
perfeitas nos cobrissem
Gastão Cruz
Quem gosta de flores tem de ver no Instagram.
Chegou sem ser anunciada!
Partiu sem avisar!
Agora que é esperada, por onde andará?
Anunciam-na os campos alentejanos verdes e cheios de flores.
Anunciam-na a agitação das andorinhas.
Por onde andará?
Tocou nas mãos da Beatriz e fugiu!
Feliz Primavera!
Passear pelo campo prepara-nos para a semana:
limpa a cabeça do ruído (literal e metafórico) e ajuda a agir com lucidez quando a insensibilidade e a cegueira se espalham de forma contagiosa.
Por todos estes motivos, faz-me bem trazer para casa testemunhos dos momentos de pureza.
Ajudam-me a focar.
O rosmaninho.
As cápsulas das sementes de esteva.
As flores silvestres.
-Mãe, tenho saudades da Primavera!
-Eu também!
No nosso quintal, continuam as plantinhas arrepiadas.
A única flor que nos alegra os dias é mesmo a alfazema francesa.
É uma espécie de origem selvagem, resistente a doenças, e que cresce vigorosa no Inverno rigoroso e no Verão quente: ideal para um quintal no interior do Alentejo.
Para além disso, cuida do quintal, pois afasta pragas de pulgões, carraças, moscas e escaravelhos.
Este fio descobriu-o na loja Made in Paper!
O cravo-da-Índia foi a estrela do Verão no meu quintal.
Cumpriu na íntegra as suas funções:
-Atraiu muitos insectos; controladores de pragas e polinizadores;
-Deu cor à casa;
-Perfumou-me as mãos (é incrível o perfume desta flor!);
-Clarificou-me os pensamentos… enquanto compunha dezenas de jarras e frascos.
A casa num caos e eu a fugir para o quintal, a cortar flores amarelas e a concentrar-me nesta obra perfeita da Natureza.
Ter uma horta é uma constante aprendizagem:
dos ciclos da Natureza;
da fragilidade/dificuldade do equilíbrio que queremos atingir na horta (e na vida)…
e de nós próprios.
Cuidar da horta é cuidar de nós, porque zelamos pela qualidade do nosso alimento e porque entretemos as mãos,
mas soltamos o pensamento para grandes conversas com as sementes e com as flores.
Durante o Verão, os meus pensamentos cheiraram a manjericão e cravo-da-Índia.
O que aprendi e vou colocar em prática na próxima Primavera?
-Mais canteiros de flores;
-Mais feijão-verde anão;
-Mais beringelas;
-Mais variedades de tomates;
-Menos courgettes: são muito exigentes para um quintal pequeno;
-E, por fim, mais pezinhos na horta: aproveitar e parar nos vários bancos feitos no século em que havia Tempo.
Há quatro ou cinco anos, confidenciei a um amigo uma série de transformações que estavam a processar-se em mim e que indiciavam uma crise de meia-idade.
Os hábitos da minha Mãe, que eu nunca tinha apreciado/compreendido, estavam a eclodir:
1- coleccionar sabonetes e perfumar as gavetas com eles;
2- encantar-me com as sementes a germinar;
3- enfeitar a casa com flores;
4- fixar-me nos passarinhos;
5- comprar rendas e bordados;
6- emocionar-me com a Callas ( a minha Mãe é mais com ópera mas, enfim, …);
7- deliciar-me a fazer doces e compotas.
O meu amigo não me levou a sério e disse-me que lhe parecia uma excelente mudança. Até porque sempre tinha gostado muito da minha Mãe.
E assim ficou resolvido o assunto… e o meu preconceito.
A maldição de Oscar Wilde – a desgraça das filhas é assemelharem-se, com a idade, às mães – foi ultrapassada.
Oscar Wilde não percebia nada de flores: desgraça dele…
Há umas semanas descobri este frasco.
E a casa cheira a roupa de cama bordada, seca ao sol, perfumada e engomada.
Melhor do que este perfume do campo da Saboaria Portugueza só mesmo os junquilhos que a Beatriz apanhou no Vale com a prima Cristina.
Já não me lembrava que as flores cheiravam assim.
Quem roubou o perfume das rosas e das flores que aparecem nos mercados?
Têm sido geneticamente modificadas para serem mais resistentes e mais coloridas, mas têm o cheiro de uma triste folha de papel.
Os junquilhos são originários da África do Sul e, muito em breve, vêm viver para os canteiros de uma casa alentejana.
Entre os canteiros de erva-cidreira, as roseiras de Inverno e uma visita ao mercado, conseguimos arranjar flores.
Para ti!
Vamos todos cantar os Parabéns ao bebé Jesus!
E arranjar um bolo para Ele soprar as velas!
Indicações da Beatriz que nos recordam a verdadeira celebração desta noite.
Feliz Natal!
Fomos à rua e trouxemos flores.
Estas são da Beatriz.
Estas são nossas.
Para ti que nos visitas há 4 meses.
Obrigada!
No meu pátio, há várias roseiras antigas plantadas pela minha Avó Rosa.
Algumas de que gosto muito, outras cujas cores não me fascinam.
Umas e outras passam parte dos seus dias em copos, frascos e jarras cá em casa.
Reconciliei-me com estas rosas pálidas quando li “Arte Poética com citação de Hölderlin“, de Nuno Júdice.
Afinal, estas rosas encerram um poema!
O poema lírico nasceu de uma roseira. Não
digo que fosse a rosa de cima, aquela que todos
olham, primeiro que tudo, pensando
em cortá-la para a levarem consigo. É
a rosa nem branca nem vermelha, a rosa pálida,
vestida com a substância da terra:
a que toma a cor dos olhos de quem a fixa, por
acaso, e ela agarra, como se tivesse
mãos abstractas por dentro das suas folhas./
Colhi esse poema. Meti-o dentro de água,
como a rosa, para que flutuasse ao longo de um rio
de versos. O seu corpo, nu como o dessa mulher
que amei num sonho obscuro, bebeu a seiva
dos lagos, os veios subterrâneos das humidades
ancestrais, e abriu-se como o ventre da
própria flor. Levou atrás de si os meus olhos,
num barco tão fundo como a sua própria
morte./
Abracei esse poema. Estendi-o na areia
das margens, tapando a sua nudez com os ramos
de arbustos fluviais. Arranquei os botões
que nasciam dos seus seios, bebendo a sua cor
verde como os charcos coalhados do outono. Pedi-lhe
que me falasse, como se ele só ainda soubesse
as últimas palavras do amor.
(Metáfora contínua de um único sentimento)
A Fonte da Vida
Uma pequena voz da Flandres
espaço reservado a desabafos tipo assim um bocadinho "crazy" "or not"
I traditori onesti
I make things. So can you.
Sara no mundo da Etnobotânica - O Homem e as Plantas
Vida na República Tcheca e viagens independentes pelo mundo
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Investigação, ensino e debate sobre temas queirosianos
blogue da escritora Lunna Guedes
de Inês Nogueira
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